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Texto: Eduardo Tébar.
“Mi vida es un triángulo de alcohol, Gitanes (tabaco negro francés) y mujeres”, afirmaba Serge Gainsbourg. Un shock traumático sacudió París el día de su muerte, el 2 de marzo de 1991. Al feo más seductor, amante de Jane Birkin, Brigitte Bardot y un catálogo de conquistas formado por las actrices más bellas del mundo, nunca le vieron desnudo. Algunas de ellas, así como France Gall o Juliette Gréco, interpretaron sus temas. Las composiciones de un tipo que se erigió en género musical en sí mismo, bastardo orfebre de la canción kitsch, genio del pop, intruso de la chanson, del jazz y hasta del rap. Porque no se trataba de un músico, sino de un provocador alocado, fotógrafo de mujeres desnudas, cineasta salido, novelista perverso. Tiene mucho morbo y mérito añadido que una periodista británica, Sylvie Simmons, investigue la vida de un icono gabacho, abandonando ese rechazo secular de los anglosajones hacia los estetas galos. También en España, donde hace no mucho la palabra ‘afrancesado’ suponía un insulto, y ahora que se publica esta biografía siete años después de su tirada en otros países. El libro aporta el testimonio revelador de la Birkin y de diversos artistas y personajes cercanos a Serge en el transcurso de sus fechorías. Un buen complemento del fundamental ‘Gainsbourg’, de Gilles Verlant. La vida de un canalla entrañable. Aunque, como reza la pintada de la rue de Verneuil, “Serge no está muerto. Está en el cielo, follando”.
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